27/4/17

JARAIZ, libro en construcción


       .




El poema
se escribe
al sol,
se escribe solo
y te lleva
por la niebla.
Tu buscas
dentro de él
a ella, y así curar
sin abrir la vida.
Flor que
sale de la arena.
Me la como
para enfermar.
No sé como
se llama.
Nunca la vi.
Huele a soles
y es sólo
un poco de tiempo
en la boca.
Un río limpio
entra en uno sucio.
Incluso estoy solo
cuando canto
y el pájaro
no me ve.

(Cólquico)









La primera torcaz
y la última
curvan,
giran.
Ascensión de la vida,
círculo de la muerte
y zigzag
del todo.
Sólo, si ha de ser,
sería
la última
o la primera.

(…)






El mar
con su grito azul
me ha abierto
un surco.
Un pasillo
de raíces
de mis propias
fibras
llenas de lugares.

(…)







No juegues con las profundidades de otro”
Ludwig Wittgenstein

Llanura para la expiación, la niebla rodea la casa, el barro al chopo, montículos de arena de los que sale mala hierba, charca quieta. Al solar antiguo le faltan los cipreses azules [poema vacío, vives más en el que en ti] la luz envuelve las cosas, hace que ardan por separado. Nos odia el sol. Nubes que lamen el fondo -su propio barro- con forma de perro, un gran pájaro azul se cae a trozos, Schrott. El buen poema rezuma y miente como este campo húmedo. De un hueso a veces sale una flor negra [putrefacción de los álamos] un reguero de agua une soles negros, y se lleva el mal. Ornitosis y psitacosis. Tu miedo es como el mío, hay un mimulus en tu frente. Si nieva sólo veo ceniza, pérola, ostra, gegen Licht, el poema se tensa hasta romperse, Sheishi contra Bascho. En la rama cortada se abren yemas azules, tief unten läst das Mühlrad, herz un Hirn erschauern.

(Chatarra)










En los cardos estrujo el sol, manas así de mi, la vida me ha dado un poema agrio y yo le doy este. Lo vi en la cebolla de la que sale el álamo del miedo. Un pájaro golpeándose en las paredes negras de una casa en el aire; abierta como una flor muy grande se cerró a las otras que chillaban con alas azules.  

El ojo por ojo del puto poema -ya saldrá- a cuyas flores ayuda la mierda. Corta el álamo, ya sólo tienes tres dedos, tres álamos.

(...)

4/4/17

BENDITO


pájaro negro,
me destejes,
todos los días
me destejes.

(Negro)




te hablo a ti
Asche.
Cada uno arroja
vuelo al aire.
Y esta ilegibilidad inmediata,
es también el recurso
que le permite bendecir,
solo bendecir
(quizá, solo quizá)
que le permite dar,
dar para pensar,
dar para pesar
el llevar sobre sí,
dar para leer,
que le permite hablar.
(quizá, solo quizá…)
A ti Asche hablo.
Cada uno arroja
su ceniza al aire.

(Ceniza)




un poema que no sale es una bendición/ es el no del sol / lo más
bendito / tras los chopos con armilaria / las hojas de los alisos
en las raíces con fargasia / no parece el poema de un yo sano /
y esa es su única luz / la del accidente / la de no saber qué dice
/ el sol por detrás es negro / desangelado el ángel fermenta /
hace los ojos más grandes para que pueda salir por ellos / es lo
bendito / lo bien dicho / al final del día el sol se parte en dos
/ no estoy en la lista de los nombres extraños / debes leer esa
lista como un poema / una amiga se duerme en la muerte / me
como un papel negro / bajeza / su palabra contraria es subidón /
y la contraria a esta caída / ya está alteza / la fiebre es un poema
frío / para qué? / el sol dentro/ no sé como sacarlo por la boca
/ eso es lo bendito/ una paloma golpeándose en la alameda al ir
de un amor a otro.

(Bendito)